Voltan

Måndag 13.30. Jag har just vaknat ur en powernap. Eftermiddagspasset i verkstaden börjar om tio minuter. Snabbstädning av cellen. Soppåse och tom kaffekopp ut. Vid korridorens sopstation stöter på en plit modell grälsjuk. Han granskar min halvt genomskinliga soppåse som bl a innehåller en yoghurtförpackning och menar att sådana inte får ligga bland soporna. Kanske borde jag upplysa om att jag inte har möjlighet att sopsortera i min trånga cell men det känns som att sparka in en öppen dörr. Istället väser jag att det inte är läge att jiddra med mig. Han ger sig inte. "Vem ska plocka i ordning detta efter dig tycker du?" frågar pliten. Han är jugoslav. Vattenkammat svart hår och sanslös övervikt gör att han påminner om Elvis i sina sista dagar i livet. "Vill du ha soporna i ordning är det bara att sätta fart och sortera de själv", svarar jag. Nosisan, 100-gubben och Boxaren som samlats för att gå ner i verkstaden bevittnar spektaklet och ser nöjda ut. Boxaren som har svårt med språket undrar vad som är roligt. Nosinan förklarar med gester och bruten svenska att pliten just bett mig rota i soporna. Boxaren ser något frågande ut fortfarande, men skrattar och ger mig en uppmuntrande klapp på axeln. Vi blir sittande i väntan på verkstadsslussningen. Den blir aldrig av.

/Storebror